El pata callado

Y qué si lloro. No importa, la verdad no importa hacerlo. Nadie te ve. Te encuentras refugiado en un pequeño cubil, sin poder salir de él. Solo rostros de poetas adheridos a una tétrica pared son testigos de “la mierda”. Poetas tan putos como tú, tan barrocos, tan soñadores, tan cándidos como tú.
No importa ser poeta. Vale más “la mierda”…

Y qué si escucho una y otra vez, canciones del ayer. Nadie las oirá, no joderás a nadie, ellos no sentirán la congoja que tú sientes. No importa la letra, el solo sonido te lleva a alucinar, a pensar, el solo sonido - la musicalidad- te lleva a “la mierda”.

Y qué si tomo. No importa. La verdad no importa. Puedes adoptar la amargura del vino y seguir tomando. Tomar sin vaso que sopese el líquido, tomar a pico. Que mierda, da igual…

Y qué si escribo… Nadie te leerá, a nadie le interesará. Vale más “la mierda” que las palabras.
Y qué si fumo, los dormidos olerán a tabaco, pero no olerán el tabaco.
Y que si leo, y qué si siento, odio o rezo. Vale más la “mierda” que un solo beso.
Y qué, si apagó la luz y por un momento muero...