El pata callado

Eran sus ojos
pública invitación al embelezo

Eran sus labios
pequeños destellos
osados
bermejos

Eras tú
quimera incipente
Que nace
y en el instante muere

Porque soy una tercera persona...


Yacía en su cuarto. Caminaba de un lado para el otro sin poder detener el paso. Escalofriante, totalmente fuera de sí. Hacía unos instantes se encontraba algo más que lúcido. Incluso sonreía lujurioso mientras leía un libro de Harold Robbins.
Sin embargo, pronto le devinieron raros pensamientos que ,de vez en cuando lo atormentaban. Nunca había considerado a tales propósitos como posibles, siempre estaban ahí, a la deriva. Meditó. No había posiblidad. Era un tonto si seguía siendo partícipe de un juego en el cual no era el protagonista. "No hubiese cambiado" pensó. Y es que la insociabilidad, la represión, el estoicismo, no tienen comparación con el dolor,la desilución, la idiotez.

Era mejor estancarse, no había duda. Inventar; crear situaciones, contextos, estaba de más. ¿ Si la quería? Evidentemente. Nuestro ¿protagonista?, ¿antagonista? (espectador es la palabra). exteriorizaba sus pensamientos y quereres según sus instintos, no como "los normales".
Las palabras eran su mejor vehículo, pero insuficientes para lo que deseaba. Entonces se adentró a un ignoto terreno. Al terreno de las caricias, las miradas, los gestos... Cuando los adoptó se acostumbro a ellos. Lamentablemente para él, sucumbieron con una inmediatez no insospechada. Tan solo era espejismo. No existía ni el más mínimo indicio de amor.

Detuvo el paso. Buscó por debajo de su cama unos discos antíquisimos y polvorientos. Seleccionó dos de ellos y los llevó hacia su tornamesa. Aquella que solo era utilizada en momentos como éste. La musicalidad era precisa y repetitiva. Su rostro señalaba la nada. Se encontraba frustrado, idiota; pero aún así seguía queriéndola.Cantaba : "Cuando acalle la melodía dejarás de ser mía".

El viento soplaba su cabello.Los ojos parpadeaban rara vez. Parecía inmutable. Sombría. No despegaba la mirada de aquella única ventana apenas abierta.Alcancé a mirarla por la otra mitad del cristal. Mantenía un sigilo sorprendente.Quizás era el único que la examinaba con cierto candor; los otros tan solo querían acercársele como fieras hambrientas.
Un anciano que, increíblemente se encontraba en pie, fue el primero en abordarla . Al igual que la joven, no podía alcanzar la baranda del bus.Entonces se ayudó con el precario bastón. Éste, no se desprendió durante el recorrido.

A pesar de la joroba, el viejo intentó manterse firme. Para ello, deslizó su brazo izquierdo hacia el mango del asiento.Su mano yacía tembloroza; a veces se producía un roce con los dedos de la mujercita, pero a ella parecía no importarle.
El contancto no era solo de manos ( o mejor dicho manitas) el viejo zorro se encontraba detrás de su presa. Y aunque apenas le hiciese cosquillas a "Glorita" como la llamaba silabeante -vaya uno a saber por qué- su alegría era inmensa. Sonreía apenas, pero sonreía.
Era dificil precisar su edad. No solo poseía una inmensa y blanquecina barba. Su cabello también era blanco y desmedido. Por ratos daba la sensación de que no era un viejo común y corriente, sino más bien un loco harapiento. El hedor que desde hace rato impregnaba en el atestado colectivo, parecía desprender de él y, lo corroboraban en cierta forma los pasajeros
del bus, quienes se tapaban las narices y hacían hórridos gestos.

Dejé de contemplarla por la ventana. Ahora mis ojos se fijaban en su perfil. Pude observar con claridad el revez de su nariz, tan pequeña como su silueta ; la mitad de sus labios, tan rosados como su exótica blusa. Era realmente hermosa. Mi paradero parecía ser ella.
De pronto volteó. Quise creer que había percibido mi mirada, pero me equivoqué ; a los pocos segundos volvió a su posición.Rauda y ahora algo impaciente. Su nariz ya no era la misma, parecía rugoza. Me sorprendió su aquietud. Incluso abrió la ventana en su totalidad.

Pese a su incipiente cambio, aún no hacía nada para alejarse del viejo. Seguía frunciendo la nariz, como tratando de encontrar qué pestilencia era la que emanaba del bus . Decidió apartar los audifónos de sus oídos.Los guardó en su cartera y volteó. Se abrió paso en medio de un grupo de personas silenciosas. Era el viejo. Estaba tirado e inmovil. Nadie se acercó demasiado a él por el olor tan ahuyentador. Todos los miraban con las narices tapadas. Todos, menos ella, que pareció no importarle lo que sucedía.
Ya casi bajaba del carro. Nuevamente la miré. Ella hizo lo mismo. Su mirada había cambiado por compleo. Me cautivo ya no tiernamente. Ahora había algo más. Un extraño erotismo. Me dirigí hacia el abuelo. Aún poseía esa sonrisa tan incierta. Tomé su bastón y le sonreí. Aún podía alcanzar a Glorita.

Y qué si lloro. No importa, la verdad no importa hacerlo. Nadie te ve. Te encuentras refugiado en un pequeño cubil, sin poder salir de él. Solo rostros de poetas adheridos a una tétrica pared son testigos de “la mierda”. Poetas tan putos como tú, tan barrocos, tan soñadores, tan cándidos como tú.
No importa ser poeta. Vale más “la mierda”…

Y qué si escucho una y otra vez, canciones del ayer. Nadie las oirá, no joderás a nadie, ellos no sentirán la congoja que tú sientes. No importa la letra, el solo sonido te lleva a alucinar, a pensar, el solo sonido - la musicalidad- te lleva a “la mierda”.

Y qué si tomo. No importa. La verdad no importa. Puedes adoptar la amargura del vino y seguir tomando. Tomar sin vaso que sopese el líquido, tomar a pico. Que mierda, da igual…

Y qué si escribo… Nadie te leerá, a nadie le interesará. Vale más “la mierda” que las palabras.
Y qué si fumo, los dormidos olerán a tabaco, pero no olerán el tabaco.
Y que si leo, y qué si siento, odio o rezo. Vale más la “mierda” que un solo beso.
Y qué, si apagó la luz y por un momento muero...

Día negro, noche fría y nuevos miedos…

-Oye Cris; me acaba de suceder algo muy raro. Sentí mucho miedo.
- ¿Qué pasó?
- He estado chateando con un tipo. Su nombre es Frank o al menos así dice llamarse. Vive en Mérida (México) según…
Hemos platicado de lo muy normal durante estos días, sin ningún acontecimiento extraño, ni nada de eso… bueno pues, hoy me dijo que había visto mis fotos en el sitio Web (hi5) y pues le latía… entonces me preguntó que de donde le había dicho que era. Le respondí que del estado de México. Entonces me dijo: “Me gustaría visitarte”. Y yo le seguí el juego: “claro, como no”… jaja
Luego siguió interrogándome: ¿Cual es tu dirección? me hice la desentendida… de repente escribió mi código postal. No mames, me quedé en shock. No sé de donde lo sacó… habiendo miles de códigos en el estado… ¿como ves?
- pero pudo averiguarlo, ya sabes, hoy todo se sabe…
- pues sí, pero como pudo saber de qué municipio y colonia soy
- bórralo de tu lista de contactos. Así el no podrá molestarte
- pues sí, eso es lo que haré… me asuste como una niñita ja
-Tranquila Mimi, no va a pasar nada
- Mas le vale; si me encuentra, ¡ le arrancó los ojos!
- jajaja así se dice. una chica de armas tomar. esta bueno eso
- me escribió este puto número 541543 y me preguntó si sabia que nombre era. le dije que no. luego no escribió más… Esta loco el chavo este.
- ¿no sabes a quien pertenece el número?
- pues me dijo que es un nombre…
- ¿El número es un nombre?
- aja, eso es lo que me dijo
- edaedc no es un nombre, déjame pensar… No no se me ocurre qué puede ser.
- pues yo menos… sabes algo. Ahorita que te conté lo del pinche acosador cibernético me sentí estúpidamente mejor…
- no que bah, para eso estamos.

El nombre numérico quedó grabado en mi mente, a pesar que estuve charlando con ella, seguía pensando en descifrar el enigma. Decidí preguntar a un amigo de la universidad.

- hola chivo expiatorio. esto es un nombre 541543, pero no sé cual. ayúdame a descifrarlo.
-… CASIAS o ISAAC
- ¿ ISAAC por que?
- no, no… primero dime si acerté o no
-no, no es lo que piensas. Un tipo esta acosando a alguien que me confió ese enigma y yo te lo traslado a ti.
- mira, para que veas hay dos formas de descifrar o encriptar nombres: uno por su parecido, y otro por las teclas del celular o lo que fuere ( a parte de esos dos hay otro del cual nunca comento). No se li logras entender
- escribiré esto… pero aún no me respondes, por qué dijiste ISSAC
- Ordena CASIAS: C= 3, A=4, 1=I, 5=S. La mayoría de nombres son de la biblia, hasta creo que el mío.
- puede ser
- por algo tengo un CI de 125. jaja

Deje escribiendo a mi compañero y reanudé la conversación con mi amiga mexicana

- oye MImi ¿y si el nombre es ISAAC?
-…. A lo mejor, quien sabe…
- jaja quien te entiende…vives en una ficción mujer
- jaja es por culpa de las aspirinas

El día anterior a la muerte de Bucéfalo decidí estar con él. Su sitio era el patio. Esa misma noche mis padres lo habían llevado al veterinario. Éste dijo que no se podía hacer nada. Solo dejar que la mascota no sufriera más… apenas abrí la puerta él se acerco hacia mí. Tenía los ojos brillantes y gemía de regocijo. Lo acaricié y me senté junto a él. Nos miramos un buen lapso. Esta vez yo no apartaba la mirada, la mantenía fija. En cambio él sí lo hacía. Quizá porque quería beber agua… Tal vez me decías:” déjate de joder y dame agua, no ves que estoy volteando hacia el caño que esta detrás de ti”. “te vas a recuperar huevon” le decía y él agachaba la mirada. Ahora sus ojos se volvían tristes y gemía ya no de regocijo, sino de miedo. Comenzaba a temblar y a botar espuma de la boca. Decidí taparlo con una frazada y llevarlo a su casita. Sentí que lloraba. Las lagañas que cubrían sus ojos ayudaron a esa percepción, el húmedo hocico también. Me marché a mi cuarto.
A la mañana siguiente la situación se agravó. Lo busqué y ahí estaba. Cerca de él se encontraba la pelota desinflada con la que soliamos jugar . Apenas la toque con el pie ,mi perro hizo un ademán. Arrastre la redonda y Bucéfalo intento quitármela. “Quieres hacer de este último juego el más recordable amigo”… y en efecto, lo fue. No pude esquivarte. Te comportaste como un gran defensor. Una hora después te encontrabas tirado en el patio. Tu hora había llegado y lamentablemente presencia tu adiós. Tus ojos se apagaban y me hacías un guiño de despedida. Yo aparte la mirada porque una lágrima comenzaba a caer y no quería que nadie viese al extraño convertido en niño.